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Une surprise encore pire m’attendait. On avait loti
le clos. Il s’y pressait de petites maisons ouvrières
qui me parurent innombrables. Les raisins dans les
sacs, la fièvre des pêches, les groseilles à
maquereau poilues et qui éclatent dans la bouche,
l’odeur des géraniums dans la serre, les dalles du
poulailler, les reines-claudes qui s’y fendent la tête
et saignent de l’or, les grenouilles du bassin,
mortes dans des poses d’opéra, la main sur le cœur,
tous ces prestiges devinrent, à la minute, un spectre
d’assassiné qui demande justice.
Jean Cocteau, La Difficulté d’être
Page de garde : Baltimore, USA ©Caroline Rainette